O
outono anda na lida,
A
pintar a toda a hora;
As
folhas no fim de vida
E
depois deita-as fora.
Mas
antes disso, a arte,
De
calmas cores e beleza;
Anda
por toda a parte,
Doce
paz da natureza.
Fui
o voo dedilhar,
Das
folhas soltas ao vento,
Perdidas
no seu perecer;
O
saber do pensamento,
Não
as soube acompanhar,
Falta
de conhecimento.
José Faria
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